Abajo, me senté en el primer escalón y repasé mentalmente frases que jamás me había imaginado decir.
Quiero una separación.
Creo que deberías quedarte en otro sitio esta noche.
Por favor, no me mientas. Ni hoy. Ni esta semana.
Diez años.
Nuestro aniversario fue el sábado.
Le había comprado un reloj y le había mandado grabar su nombre en la parte trasera.
Leo entró con su conejo de peluche en brazos y se subió a mi regazo sin decir nada.
Eso fue lo que finalmente me derrumbó.
Más que una habitación cerrada con llave.
Más que la misteriosa mujer del vestido verde.
Sabía que algo andaba mal y estaba tratando de arreglarlo con un conejo de peluche.
Entonces mi teléfono vibró contra mi pierna.
Por un momento, casi lo ignoraré.
Cuando por fin miré, sentí que se me helaba la mano.
Mark me había enviado una fotografía.
Mostraba la habitación de invitados desde la puerta.
La mitad de una pared estaba cubierta de pinceladas sin terminar: azules suaves, marrones cálidos y los primeros trazos del rostro de una mujer.
Un rostro con ojos amables que habría reconocido en cualquier parte.
Los ojos de mi madre.
Debajo de la foto había cuatro líneas.
“La tomé ayer.”
“Todavía no estaba listo para mostrártelo.”
“Por favor, suba.”
“Te amo.”
Volví a abrir la imagen.
La pintura azul.
Las estrellas plateadas.
La mancha en el pulgar de Leo.
La habitación de invitados cerrada con llave.
Las manos de Nora manchadas de pintura.
Cada pista que había estado reuniendo durante la última hora para convertirla en prueba de traición, de repente se reorganizó en algo completamente diferente.
Me llevé la mano a la boca.
“Oh, Dios.”
Las palabras apenas escaparon.
Me había equivocado.
No está del todo equivocado.
Completamente equivocado.
Miré hacia Leo.
Estaba acurrucado en el sofá con su conejo de peluche, mirándome con ojos ansiosos.
¿Mami?”
Tragué la presión que sentía en la garganta.
—Vamos, cariño —dije en voz baja—. Vamos a volver a la tienda.
Inclinó la cabeza.
“¿Para ver a la señora de la pintura?”
Asentí con la cabeza.
“Sí. Creo que… le debo una disculpa”.
Veinte minutos después, encontré a Nora en el estacionamiento del supermercado, doblando un paño manchado de pintura y metiéndolo en el maletero de un pequeño coche azul.
Sentí que mis piernas estaban prestadas mientras me acercaba a ella.
—Lo siento mucho —dije antes de que se diera la vuelta por completo—. Dije cosas terribles. Eso pensé.
Nora me dedicó una sonrisa tranquila y amable.
“Mark me encontró hace cuatro meses”, dijo. “Me trajo una caja de zapatos con fotografías de tu madre. Me preguntó si podía colgarla en la pared para que las vieras todas las noches”.
Las lágrimas llenaron mis ojos.
Leo se apoya suavemente contra mi pierna.
—Las estrellas —dijo Nora, agachándose a su altura.
Sacó un pincel fino de su delantal y se lo puso en la mano.
“Tu papá le contó a este hombrecito que a la abuela le encantaban las estrellas. Se ha estado colando arriba para ayudarme a pintarlas”.
Leo sostenía el pincel como si fuera algo sagrado.
—No debía contarlo —susurró.
—No me cuentes lo más importante —dijo Nora—. Lo guardaste para esta noche.
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