Cuando por fin se abrieron las puertas de la iglesia, mi prometida no iba vestida de blanco. En su lugar, se quedó allí con un vestido de novia hecho enteramente con camisas militares. Toda la sala quedó en silencio. Luego, a mitad del pasillo, se detuvo, se giró para mirarme y dijo algo que me hizo creer que la boda podría haber terminado antes de que empezara.
Durante meses anteriores a ese momento, Clara había estado actuando… diferente. Cada noche después de cenar, desaparecía en la habitación de invitados al final del pasillo—un espacio que había transformado en su cuarto de costura.
Con nuestra boda a solo seis semanas, ella decidió hacerse su propio vestido. Al principio, no le di mucha importancia.
“¿Qué tal va el vestido?” Se lo pregunté una noche.
Me dedicó una pequeña sonrisa. “Va a ser realmente especial.”
Luego caminó por el pasillo, cerró la puerta tras de sí y, en cuestión de minutos, el zumbido constante de la máquina de coser llenó la casa.
Ese sonido se volvió constante. Familiar. Como un segundo latido resonando por las paredes.
Una noche, me desperté a las cuatro de la mañana, convencido de que estaba lloving fuera. Pero no era lluvia—era la máquina de coser, que seguía encendida.
A la mañana siguiente, Clara entró en la cocina con la coleta medio deshecha y ojeras bajo los ojos.
La miré fijamente. “¿Has dormido ni siquiera?”
“Un poco.” Se inclinó y me besó la frente. “Estoy bien.”
No la creí.
Cada vez que intentaba preguntarle por el vestido, ella lo ignoraba ligeramente, casi en tono juguetón.
“Espera un poco más, Mark — nuestra boda va a ser inolvidable.”
“¿Ni siquiera has dejado que tus damas de honor lo vean?” Se lo pregunté una vez.
“No.”
“Mi madre se va a desmayar por eso.”
“Sobrevivirá.”
Esa era la otra complicación.
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