—No seas dramática —dijo—. Sabes que me importas.
Me importaba.
Le importaba cuando la firma de inversión privada de mi padre aprobó el préstamo puente que salvó a su empresa. Le importaba cuando le presenté a dueños de hoteles, donantes de museos, senadores y editores de revistas. Le importaba cuando pagué los depósitos para la boda que él insistía en que debía ser «elegante pero inolvidable».
Le importaba cada vez que mi nombre abría una puerta.
Lo miré, luego el anillo que había elegido con mi dinero a través de mi joyero.
—Por supuesto —dije con calma—. Lo entiendo.
Su sonrisa reapareció al instante. Creía que había ganado.
Esa noche, mientras dormía en mi ático con el teléfono boca abajo y los zapatos tirados en el suelo de mármol, me senté en mi escritorio y abrí todas las hojas de cálculo de la boda que había creado.
Listas de invitados. Acceso a proveedores. Permisos de seguridad. Distribución de mesas. Reservas de hotel. Reservas para almuerzos privados para su círculo íntimo.
Una por una, borré mi nombre de todas ellas.
Luego hice tres llamadas.
Al amanecer, la boda perfecta de Adrian Vale ya no le pertenecía…
Parte 2
Dos días después, Adrian seguía creyendo que estaba de mal humor.
Me envió flores a la oficina con una nota que decía: «Sé razonable». Las coloqué junto a los contenedores de reciclaje en el vestíbulo.
Luego llegaron los mensajes de texto.
Mara, no me avergüences.
Mara, mamá dice que le debes una disculpa a Camille.
Mara, almuerzo el viernes. No te lo pierdas. Tenemos que parecer unidos.
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