En el instante en que mi prometido me pidió que no lo llamara mi futuro esposo, algo dentro de mí se quedó completamente inmóvil. A nuestro alrededor, los cubiertos rozaban la porcelana, las copas de champán tintineaban suavemente, su madre reía como si se rompiera el cristal… pero dentro de mi pecho, algo fiel y antiguo murió en silencio.
Solo lo había dicho una vez.
«A mi futuro esposo no le gustan las aceitunas», le dije al camarero con una sonrisa, apartando el platito del plato de Adrian.
Los dedos de Adrian se detuvieron en su copa de vino. Luego se giró hacia mí con esa expresión pulida y elegante que reservaba para los inversores, las cámaras y las mujeres a las que quería encantar.
«No me llames tu futuro esposo».
Lo dijo con suavidad. Eso, de alguna manera, lo hizo aún más cruel.
Al otro lado de la mesa, su hermana Camille escuchando con sorna. Su madre, Vivienne, bajó la mirada hacia mi anillo de compromiso como si comprobara si de repente se había vuelto falso.
Parpadeé una vez. «¿Perdón?».
Adrian se recostó en su silla. —Estamos comprometidos, Mara. No casados. No lo hagas sonar tan… permanente.
Vivienne dejó escapar un suspiro delicado. —Los hombres necesitan espacio para respirar, cariño.
Camille alzó su copa de champán. —Sobre todo cuando se casan con alguien superior a ellos.
Sentí un calor intenso en la garganta, pero mis manos permanecieron juntas sobre mi regazo. Había aprendido a mantener la compostura en salas de juntas llenas de hombres que confundían el silencio con la debilidad.
Adrian se inclinó y me acarició la muñeca como si fuera una mascota mal adiestrada.
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