Tres días después del funeral de mi sueño, mi marido me pidió el divorcio en el mismo estudio donde yo había pasado siete años manteniendo su vida en orden.
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Ni siquiera se molestó en mostrar arrepentimiento.
Nathan estaba de pie junto al escritorio de caoba que su padre, Charles Whitmore, había usado para dirigir un imperio de inversiones privadas valorado en cientos de millones. La lluvia empañaba los altos ventanales, difuminando el mundo exterior, y la casa aún conservaba el intenso aroma de los lirios de funeral. Yo llevaba puesto uno de los viejos cárdigans de cachemir de Charles, en parte porque la mansión siempre estaba demasiado fría, y en parte porque, a diferencia de su hijo, Charles sí se preocupaba cuando alguien se sentía incómodo.
Nathan se ajustó los gemelos y dijo: «No compliquemos las cosas más de lo necesario. Fuiste útil cuando no tenía nada. Esa etapa ya pasó».
Lo miré fijamente, convencida de que debía haber oído mal.
Durante los dos años anteriores a la muerte de Charles, Nathan no había conservado un trabajo por más de seis semanas. Se describía a sí mismo como “entre oportunidades”. Yo lo llamaba desempleo sostenido por la paciencia ajena. Pagaba la compra con mis ingresos de consultoría, solucionaba sus problemas con la tarjeta de crédito, gestionaba los correos electrónicos de su casero antes de que volviéramos a la finca de su padre y acompañaba a Charles durante sus tres hospitalizaciones, mientras que Nathan, de alguna manera, se sentía demasiado frágil emocionalmente como para ocuparse del papeleo, las citas o la realidad.
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