Sonríe.
Quédate quieta.
No me avergüences.
Clara levantó la vista.
Richard seguía sosteniendo el micrófono, sonriendo, dominando la sala. El rostro de Sabrina estaba inclinado hacia él, iluminado por la victoria. Los donantes observaban. La junta observaba. La ciudad observaba.
Y algo dentro de Clara, algo que había estado cediendo silenciosamente durante meses, finalmente dejó de ceder.
No lloró.
No gritó.
No arrojó la copa que la señora Harrington le había puesto en la mano.
Simplemente dejó la copa de champán intacta sobre la mesa más cercana, guardó el teléfono en su bolso y caminó hacia la salida.
Los susurros la siguieron como aire helado.
—¿Clara?
—¿Se va?
—Pobrecita.
—A Richard no le gustará.
En la puerta, la coordinadora del evento extendió la mano hacia el brazo de Clara con pánico. —Señora Donovan, ¿todo bien? La prensa sigue afuera.
Clara miró la mano de la joven hasta que esta la retiró.
—Todo está en orden —dijo Clara.
Luego entró al pasillo del hotel, donde el bullicio del salón de baile se desvaneció tras ella, amortiguado por las puertas de terciopelo y el dinero.
Afuera, el invierno la golpeó con una crudeza implacable.
La nieve caía en finas hebras blancas bajo el toldo del hotel. La Quinta Avenida brillaba con los faros de los coches y el pavimento mojado. Su chófer no estaba ni cerca de la acera. Richard había manejado los coches esa noche, y Clara comprendió de repente que probablemente él había dispuesto que ella se quedara allí atrapada, visible, dependiente, obligada a esperar hasta que él decidiera si podía irse.
Casi se echó a reír otra vez.
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