Entonces llegó.
Rápido, constante, vivo.
Los latidos del corazón de su bebé llenaron la habitación.
Clara giró la cara y lloró en silencio sobre la hoja de papel que tenía bajo la mejilla.
Alexander se quedó fuera de la sala de exploración. No la merodeó. No fingió preocupación por desconocidos. Cuando el médico finalmente le dijo a Clara que ella y el bebé estaban a salvo, pero que el estrés y la deshidratación eran graves, Alexander se quedó de pie junto a la puerta con las manos entrelazadas, con una expresión indescifrable salvo por la leve tensión en sus ojos.
—¿Hay alguien a quien deba llamar? —preguntó una vez que estuvieron solos.
Clara bajó la mirada hacia el anillo de bodas en su dedo.
Lo sentía suelto.
—No.
No preguntó por qué.
Esa contención la quebrantó más profundamente que la curiosidad.
—Conocí a tu padre —dijo Alexander tras un instante.
Clara levantó la vista rápidamente. —¿Mi padre?
—Thomas Whitaker. Invirtió en mi primera compañía naviera cuando todos decían que era demasiado joven y demasiado terca. Una vez me dijo que su hija era la persona más valiente que conocía.
A Clara se le hizo un nudo en la garganta.
Su padre llevaba siete años muerto. Richard casi no hablaba de él, salvo cuando mencionaba la herencia que había ayudado a mantener viva la fundación en sus primeros años.
—¿Dijo eso? —susurró ella.
La mirada de Alexander se suavizó. —Más de una vez.
La habitación se volvió borrosa.
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