PARTE 1
—Tu padre murió hace un año, Finnley, y esta casa ya no es tuya —dijo Reagan sin siquiera mirarme—. Así que no armes un escándalo y vete.
Acababa de salir de la prisión de Oakwood tras cumplir tres años de condena por un robo que no cometí. Me temblaban las manos al sujetar las correas de una vieja mochila, y la ropa que llevaba puesta era prestada. Por fin, estaba de pie frente a la casa donde había crecido.
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Durante 1095 noches, me imaginé a mi padre abriendo esa puerta . En cada versión, estaba sentada en su desgastado sillón de cuero, mirándome y diciéndome: «Aguanta, hijo. La verdad siempre sale a la luz». Necesitaba creer que Camden Dennis seguía vivo.
Pero en el momento en que entré en el barrio de Silver Lake, nada me resultó familiar.
La casa había sido pintada de un costoso tono gris, y los queridos rosales de mi padre habían sido arrancados. Un gran SUV blanco de lujo y un coche rojo reluciente ocupaban la entrada. Incluso la entrada había cambiado. La vieja puerta había desaparecido, reemplazada por una negra brillante con cerradura digital. La estructura aún era reconocible, pero todo rastro de calidez había desaparecido.
Golpeé la puerta con fuerza.
No como un visitante.
Como un hijo que regresa a casa.
Reagan respondió vestida con un vestido verde y pendientes de perlas. Mi madrastra me examinó como si fuera polvo esparcido por su nuevo suelo.
—Saliste antes de lo que esperaba —dijo secamente.
— ¿Dónde está mi padre? —pregunté.
Ella dejó escapar un suspiro lento.
“Finnley falleció hace un año. De cáncer. Fue rápido y doloroso. Ya pasó.”
El suelo parecía inclinarse bajo mis pies.
“¿Y nadie me lo dijo? ¿Nadie le pidió a la prisión que me dejara verlo?”
Una sonrisa leve y cruel se asomó en los labios de Reagan.
“Finnley, fuiste a la cárcel por robar en el negocio de tu propio padre. ¿De verdad crees que él quería que aparecieras y arruinaras su funeral?”
“Yo no le robé nada.”
“Eso es lo que usted repetía durante el juicio, pero nadie le creyó”.
Intenté ver más allá de ella, hacia el pasillo. Todas las fotografías familiares habían desaparecido. El retrato de mi madre ya no estaba. Tampoco el viejo sombrero de papá. Las habitaciones estaban llenas de muebles nuevos y caros, y el aroma artificial de un ambiente barato era insoportable.
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