PARTE 3 — EL HOTEL DE LAS PUERTAS OCULTAS

Cuando regresé al Hotel Veyron, las luces del vestíbulo me parecieron demasiado brillantes para la oscuridad que me esperaba arriba.

Nico conducía como si la ciudad le debía clemencia y quisiera cobrarla a golpes con el parachoques delantero. David Carter estaba atrapado entre dos de mis hombres en la parte trasera del segundo coche, con las manos atadas con novias de plástico y el rostro despojado de toda la fachada de hombre rico que había lucido con tanta seguridad fuera del Ormond Room.

Ya no sonreía.

Bien.

Pero eso no sirvió de nada para llamar la voz que seguía resonando dentro de mi cabeza.

“Su hotel tiene unos pasillos de servicio preciosos.”

Emily había gritado el nombre de Oliver.

Entonces nada.

Hay ruidos que un hombre puede obligarse a olvidar. Disparos. Sirenas. Súplicas. Huesos crujiendo contra el pavimento.

Pero una madre que grita por su hijo clava sus garras en el alma y se niega a marcharse.

El Mercedes apenas se había detenido cuando yo ya estaba fuera, avanzando antes de que las ruedas terminaran de rodar. El encargado nocturno se apresuró a acercarse a mí, pálido y temblando.

“Señor Vale, la seguridad ya está…”

Lo agarré por el cuello. “¿Dónde están?”

Sus labios temblaron. “Las cámaras del duodécimo piso dejaron de funcionar hace ocho minutos. Dos hombres entraron por el ascensor de catering. Llevaban credenciales de empleados”.

“Nombres.”

“Falso.”

“¿Caras?”

Tragó saliva con dificultad. “Uno de ellos solía trabajar aquí”.

Detrás de mí, Nico dijo: “Mason Bell”.

El gerente avanza demasiado rápido. “Sí. Excontratista de mantenimiento. Despedido hace seis meses.”

Me giré hacia el ascensor.

Nico se colocó a mi lado. —Jefe, deberíamos esperar a…

“No.”

El ascensor subía demasiado espacioso.

Cada número brillante sobre las puertas se sentía como un insulto.

Diez.

Una vez.

Doce.

Cuando se abrieron las puertas, el pasillo quedó en silencio, salvo por el suave zumbido de la iluminación de lujo. Demasiado tranquilo. Demasiado refinado. El tipo de silencio que llega después de que algo terrible ya ha ocurrido.

La puerta de la suite estaba abierta.

En el interior, una lámpara del salón estaba torcida. El abrigo de Emily estaba en el suelo. La bolsa de la farmacia estaba rota y dos inhaladores esparcidos por la alfombra.

En el dormitorio, las sábanas estaban retorcidas.

El zorro de peluche de Oliver yacía cerca de la cama.

Le falta un ojo de cristal.

Emily se había ido.

Oliver se había ido.

Por un segundo, no puedo respirar.

Entonces me di cuenta de que había sangre en la alfombra blanca.

Poco.

Solo una mancha cerca de la puerta de servicio.

Nico se agachó y lo tocó con dos dedos. “Fresco”.

Me quedé mirando la puerta de servicio oculta tras la pared revestida de paneles. La mayoría de los huéspedes ni siquiera se daban cuenta de que esos pasillos estaban allí. El personal los usaba para moverse discretamente, transportando toallas, bandejas y secretos.

Esta noche, alguien los usó para llevarse a una mujer ya un niño de mi casa.

Desde debajo de mi protección.

Apoyé la palma de la mano contra la puerta y sentí el frío del metal.

Entonces miré al gerente. “Cierren el hotel”.

“Señor, los invitados…”

“Cerrarlo.

Él corrió.

Nico abrió la puerta de servicio, con la pistola ya en la mano.

El pasillo que había más allá era estrecho y gris, con olor a detergente y tuberías viejas. En algún lugar lejano, se oirá un ruido metálico.

Nos movimos rápidamente.

En la escalera encontramos al primer hombre.

Muerto.

Yacía retorcido en el rellano, con el cuello doblado en un ángulo incorrecto y una mano aún agarrando una tarjeta de acceso al hotel.

Nico se agachó a su lado. “Mason Bell.”

Observe la sangre que tenía debajo de la oreja.

“¿Emily hizo esto?”

“Tal vez se cayó.”

Pensé en sus ojos cuando dijo: “Arruínalo”.

—No —dije—. Lo empujaron.

Algo dentro de mí cambió.

Emily Carter no se quedó de brazos cruzados esperando a ser salvada.

Ella estaba luchando.

Seguimos avanzando.

Dos pisos más abajo, oímos toser.

Pequeño.

Débil.

Corrí.

En la lavandería del noveno piso, la puerta estaba atascada desde adentro. Nico la pateó una vez y se agrietó. Dos veces más y se abrió de golpe.

Oliver estaba acurrucado dentro de un carrito de lavandería, debajo de un montón de toallas, con el rostro empapado en lágrimas y el pecho agitado.

Solo.

Vivo.

Crucé la habitación en tres zancadas y lo levanté con cuidado.

Sus deditos se aferraron a mi abrigo. —Mamá me dijo que me escondiera —susurró.

“¿Dónde está ella?”

Su respiración era agitada. “Un hombre malo se la llevó”.

“¿Hacia dónde?”

Señaló hacia el montacargas.

Nico ya se estaba moviendo.

Saqué un inhalador del bolsillo de mi abrigo, el tercero que había comprado, y se lo coloqué con cuidado en las manos temblorosas de Oliver.

“¿Puedes usarlo?”

Él asintió, tratando de mostrarse valiente.

“Buen chico.”

Sus ojos se encontraron con los míos. “¿Vas a buscar a mi madre?”

La respuesta provino de un lugar más profundo que el pensamiento.

“Si.”

¿Promesa?

Había roto mil promesas en mi vida.

Esa no.

“Prometo.”

Se lo entregué al jefe de seguridad, que finalmente llegó sin aliento a la puerta.

—Si se separa de ti —dije—, tendrás que rendirme cuentas.

El hombre se acerca como si le acabara de entregar algo explosivo.

Entonces Nico y yo corrimos hacia el montacargas.

Las puertas se estaban cerrando.

Alcancé a ver un destello de cabello rubio.

Emily.

 

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