PARTE 1
—Revise su café, señor.
La voz salió tan bajita desde la puerta de cristal que don Alejandro Santillán casi no la escuchó. La taza ya estaba a 1 dedo de sus labios. Era café de olla, con canela, como se lo preparaban todas las mañanas en el piso 42 de la Torre Santillán, sobre Paseo de la Reforma.
Alejandro bajó la taza despacio.
En la entrada estaba un niño de unos 10 años, delgado, con una camisa azul gastada, tenis limpios pero raspados y una mochila colgando de 1 hombro. Tenía la mano pegada al marco de la puerta, como si hubiera corrido demasiado y ahora no supiera si entrar o salir huyendo.
— ¿Qué dijiste? —preguntó Alejandro.
El niño tragó saliva.
—No se lo tome, señor. Vi al hombre que lo trajo. Le puso algo.
El despacho quedó en silencio.
Abajo, la ciudad seguía viva. Camiones, cláxones, oficinistas caminando con prisa, vendedores de tamales acomodando sus ollas en la esquina. Pero arriba, en aquella oficina llena de mármol, vidrio y cuadros carísimos, el tiempo se detuvo.
Alejandro Santillán no era un hombre fácil de asustar. Había levantado un emporio de hospitales privados, constructoras y laboratorios farmacéuticos. Había sobrevivido a demandas, traiciones, extorsiones ya la muerte de su esposa, Elena, que lo había dejado viudo 5 años antes.
Pero no tomó el café.
Dejó la taza sobre una mesa lateral y miró al niño con atención.
—¿Cómo te llamas?
—Mateo.
—Mateo, entra. Cierra la puerta despacio y dime exactamente qué viste.
El niño obedeció. Caminó con cuidado sobre la alfombra clara, como si temiera ensuciar algo con sus tenis.
—Mi mamá trabaja en limpieza, en el piso 38. Hoy no tuve clases y me dijo que me quedaría en el comedor del personal leyendo. Fui al baño, me equivoqué de pasillo y vi a un señor junto al carrito del café. Tenía un café frasquito, chiquito. Le echo gotas a una taza blanca. Luego limpió el frasquito con una servilleta y se lo guardó en el saco.
Alejandro sintió que algo frío le bajaba por la espalda.
—¿Cómo era?
-Alto. Traje gris. Cabello negro peinado para atrás. Reloj plateado en la mano derecha. No traía gafete.
— ¿Y cómo llegaste hasta aquí?
Mateo bajó la mirada.
—Lo sigue. Él tomó el elevador privado. Yo no podía entrar, así que subí por las escaleras.
Alejandro parpadeado.
—Subiste del piso 38 al 42 corriendo?
—Me detuve 2 veces. Perdón. No quería llegar agitado porque pensé que usted iba a creer que estaba inventando.
Por primera vez en muchos años, Alejandro Santillán sintió ganas de llorar frente a otra persona.
Ese, al que quizás había visto antes en el lobby sin prestarle importancia, había subido 4 pisos niño para salvarle la vida a un desconocido.
Alejandro tomó el teléfono.
No llamado a seguridad del edificio.
Llamó a Julio Cárdenas, su jefe de protección privada.
—Julio, sube a mi oficina por la escalera sur. No utiliza elevador. No hables con nadie. Toca 2 veces, espera y toca 1 vez más.
Del otro lado hubo una pausa.
—Voy para allá.
Mateo seguía parado, tieso.
—Siéntate ahí —dijo Alejandro, señalando el sofá—. Hay agua, jugo y leche con chocolate en el frigorífico. Toma lo que quieras.
El niño se sentó apenas en la orilla.
—Señor… ¿de verdad alguien quería hacerle daño?
Alejandro miró la taza intacta.
—Eso parece.
Cuando Julio llegó, revisó la taza con guantes, la guardó en una bolsa especial y pidió los videos del pasillo de servicio. Nadie debía saber nada todavía.
Mateo describió otra vez al hombre.
Julio escuchó sin interrumpir.
—Tu mamá se llama…
—Lupita Reyes.
—Voy a mandar a alguien de confianza a decirle que estás aquí y que estás bien. Nada más.
Mateo.
Media hora después, Julio regresó con la cara endurecida.
—Hay un corte de 6 minutos en las cámaras del pasillo de catering.
Alejandro apretó la mandíbula.
—¿Un fallo?
-No. Alguien repitió una grabación vieja. En el video pasa el mismo empleado 3 veces con la misma charola.
—¿Quién podía hacer eso?
Julio dejó una hoja sobre el escritorio.
—9 personas tienen acceso a ese sistema.
Alejandro tomó la lista.
Leyó su propio nombre. Luego el de Julio. Después de otros directivos.
Pero sus ojos se detuvieron en el cuarto.
Rodrigo Santillán.
Su sobrino. Director financiero del grupo. El mismo hombre que lo abrazaba cada Navidad y le decía:
—Tío, cuando tú fallas, yo voy a cuidar tu legado.
Alejandro sintió que el despacho se le hacía más pequeño.
Mateo lo miraba desde el sofá con una leche de chocolate entre las manos.
Y entonces, antes de que Alejandro pudiera hablar, sonó el celular de Julio. Contestó, escuchó 5 segundos y palideció.
—Don Alejandro —dijo en voz baja—, el laboratorio acaba de confirmar que el café tenía una sustancia capaz de provocarle un infarto.
Alejandro miró la taza ya sellada.
Luego miró el nombre de su sobrino en la lista.
Y en ese instante entendió que lo que venía no era solo un intento de asesinato… era una traición de sangre que apenas estaba comenzando.
PARTE 2
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