Así que aprenderé a ignorarla.

O al menos eso creía.

Hasta la semana pasada.

Estaba haciendo fila en una panadería cuando la mujer que estaba delante de mí se giró ligeramente. Se me revolvió el estómago. Conocía esa cara. No de la escuela, ni del trabajo, ni de ningún otro lugar de mi vida.

Por un instante, pensé sinceramente que estaba jugando una mala pasada. Entonces se giró un poco más. Los mismos ojos. Los mismos labios. Incluso el pequeño lunar cerca de la mandíbula. Más mayor ahora, pero innegablemente ella.

Me temblaban las manos. Debí de mirarla fijamente durante casi un minuto. Finalmente, antes de perder el valor, di un paso al frente.

“Disculpe.”

Ella se dio la vuelta.

“Esto va a sonar raro, pero ¿conoces a alguien que se llama Ryan?”

Todo el color desapareció de su rostro. Dio un pequeño paso hacia atrás. Leí su expresión. Su cara se había enrojecido, no por confusión ni sorpresa.

Miedo.

Mi corazón latía con fuerza. —¿Estás bien? —pregunté.

Durante varios segundos, no dijo nada. Luego miró más allá de mí, hacia la entrada de la panadería, como si comprobara si alguien la observaba.

Cuando finalmente respondió, su voz era apenas audible.

Asentí con la cabeza. De alguna manera, su expresión empeoró aún más. El miedo persistía, pero ahora apareció otra emoción.

Tristeza.

“¿Está bien?”

La pregunta me pilló totalmente desprevenida. Había esperado una negación. Tal vez vergüenza. Jamás esperé preocupación.

“Él está bien.”

La mujer cerró los ojos brevemente. Un gesto de alivio se reflejó en su rostro. Luego me miró de nuevo.

Tragué saliva porque, de repente, esta conversación me pareció mucho más complicada de lo que había imaginado.

“Porque mi marido lleva tu cara tatuada en el hombro”.

Durante varios segundos se quedó mirándome fijamente. Luego, lentamente, se sentó en la silla más cercana.

“¿Ryan hizo qué?”

Mi corazón dio un vuelco.

Ella negoció lentamente con la cabeza.

“No.”

Ninguno de los dos habló durante unos instantes. Luego ella bajó la mirada hacia su café.

—Si Ryan todavía me odia —dijo en voz baja—, lo entiendo.

La frase no encajaba con ninguno de los escenarios que había imaginado. ¿La odia? Si hubiera sido su ex, tal vez. Si le hubiera roto el corazón, quizás. Pero entonces, ¿por qué tatuarse su rostro en el hombro?

— ¿Cómo lo conoces? —pregunté.

Una sonrisa triste cruzó su rostro. “Lo conocí hace mucho tiempo”.

Esa no era una respuesta. Antes de que pudiera preguntar más, se puso de pie.

“Debería irme.”

“Esperar.”

¿Quién eres?”

Por un momento pensé que finalmente me lo explicaría. En cambio, negoció con la cabeza.

“Esa es una conversación que debes tener con tu marido”.

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