Angelina May Whitlock permanecía erguida sobre la plataforma de madera, aunque sus dedos temblaban donde descansaban protectoramente sobre los hombros de sus hijos.

Tenía apenas veintiocho años, pero el dolor y las dificultades habían surcado su rostro con leves arrugas. Su belleza no se había desvanecido; se había endurecido, como una flor silvestre que se abre paso entre la piedra. Su cabello castaño oscuro estaba recogido con una cinta que antaño había sido azul. Su vestido, aunque desgastado en el dobladillo, había sido lavado con esmero la noche anterior. Si tuviera que sobrellevar este día, lo haría con dignidad.

Seis niños se apretujaron contra sus faldas.

Eli, de doce años, sostenía a la pequeña Ruth con una rigidez impropia de un niño de su edad. Sam, de diez, escudriñaba a la multitud con furia inquieta, apretando los puños. Luke, de nueve, se aferraba en silencio, con la mandíbula temblando a pesar de su esfuerzo por parecer valiente. Anna, de siete, murmuraba salmos apenas recordados. Josie, de cinco, escondía su rostro en el vestido de Angelina. Ruth, de apenas dos años, gimoteaba débilmente, ajena al espectáculo que se desarrollaba a su alrededor.

Cerca de la cerca, apoyado con satisfacción, estaba Virgil Whitlock, el cuñado de Angelina. A su lado, su esposa Netti se cruzó de brazos, con los labios fruncidos en señal de desdén. Hacía tiempo que la llamaban orgullosa y difícil. Cuando su marido murió de fiebre el invierno anterior, no tardaron en expulsarla a ella ya los niños de las tierras familiares. Luego, al darse cuenta de que podrían sacar provecho, la arrastraron de vuelta al pueblo.

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