Semanas después, bajo el manzano, con las flores cayendo como nieve, se les unió un predicador.
Jonas y Angelina pronunciaron votos sencillos.
—Tú eres mi hogar —dijo Jonas en voz baja.
Fue suficiente.
La cabaña ya no resonaba con soledad. Ahora resonaban risas, discusiones, trabajo y canciones.
El tiempo avanzaba. El verano se intensificaba. Se acercaba la cosecha. Los niños crecían fuertes en los campos abiertos. Los murmullos del pueblo se atenuaron sin el apoyo de Virgilio.
Por las tardes, los encontraron juntos en el porche, con la cálida luz de la linterna contrastando con la creciente oscuridad.
“Antes pensaba que la subasta nos definiría para siempre”, dijo Angelina una noche.
—No tiene por qué ser así —respondió Jonas.
Apoyó la cabeza en su hombro.
Sobre ellos, las estrellas se extendían amplias y pacientes.
—Alguna vez piensas —preguntó en voz baja— que lo que hemos comenzado aquí podría perdurar más allá de nuestra propia vida?
Jonás no respondió con palabras.
Su mano se presiona alrededor de la de ella, firme, segura.
Y bajo el vasto cielo occidental, la casa que una vez conoció solo el silencio ahora respiraba un sentimiento de pertenencia.
